Писать, писать, писать! Бежать, спасаясь от безумия, выливать тараканов в писательство. Внутри бури, эмоции появляются и исчезают, словно пятна, плавно. Тяжело, тяжело, душа стремится к свету, но не может. Толчок бы, мотивацию, о, что за яма, в которую я себя загнал?! Прав был Высоцкий, колея, и я буксую, буксую! У меня куча вещей, которые я хочу начать делать, но... Не делаю! И мозг вопит, боясь упадка, и дух взывает, предчуствуя падение... И тело... Я не должен! Я не должен падать! Я держусь на плаву... Но течение уносит меня, и... Что я могу? Да я могу миллион вещей! Где тот девятиклассник, что так упорно занимался спортом? Где тот десятиклассник, который так много прогал, читал и всячески занимался саморазвитием? Где тот одиннадцатикласник, что штурмом взял егэ, победу на олимпиаде по математике и участвовал при этом в физмат лагере? Где первокур наконец, который так вникал в социум и ощущения, и две недели подряд генерировал полезные вещи просто из всего, что видел (и не говоря уж о том, что почти устранил свой камень преткновения), и так топил за критическое мышление?! Где вы все, ребята?! Второкурсник по крайней мере видит, что он в яме, и стремится следить за тем, чтобы не растерять мозги и не влипнуть в какой-нибудь предрассудок и поведение, ограничиваемое лишь парой паттернов и пишет. Боюсь представить то, что ждет впереди. Написал вот, полегче стало. Вроде бы даже сил немного появилось. Надеюсь, что войду обратно в ритм жизни, что все будет как полагается, а не превращусь в Mnemona_02-бревно. Учиться идти пора...